Sé que el tiempo no perdona,
y que el olvido se hace fuerte.
Pero la vida me presiona,
y necesito cambiar mi suerte.
Que se ponga como se ponga,
o qué pida el libro de reclamaciones.
Porque si la muerte paga la ronda,
mejor no te hagas ilusiones.
No habrá tregua, ni ocho cuartos,
y uno ha de ser valiente.
No habrá partos, ni repartos,
aunque la magia lo presente.
Sé que un pañuelo no consuela,
y que la espuma se deshace.
Pero ahora no tengo ni idea,
de gestionar el desenlace.
Que llueva sobre mojado,
que no hay mal que cien años dure.
Aunque el futuro queda aclarado,
no seré yo quien lo inaugure.
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