Los años me hacen pequeño,
y tengo astillas en la piel.
Hace algún tiempo que sueño,
que la vida me es infiel.
Las grietas de la memoria,
hacen mella en el presente.
Mi pasado olvidó la historia,
y mi futuro suele estar ausente.
Con el corazón magullado,
se me cerraron los cielos.
Sé que me hubiera quedado,
si no leyera aquellos libelos.
Vivo atrapando palabras,
en un coto de recuerdos.
Pero el guarda de las tablas,
trabaja en días alternos.
Cada poema que escribo,
lleva un mensaje dentro.
No sé si me lo dicta el sentido,
el enojo o el momento.
El asunto no sería importante,
si no tuvieran sentimientos.
Tal vez en el mapa del instante,
se esconden los argumentos.
©️ILS2023
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