Noche de San Juan

Noche de fuego y alegría, de magia, y calor. 

Noche de sueños y deseos. Resplandor purificador.

Noche de hechizos y conjuros, noche de San Juan. 

Fuera meigas y meigallos.

Salta la hoguera y pide un deseo

Hoy  lo malo en el fuego arderá 

Hoy ese sueño se te cumplirá!!

¡Ya veis!

¡Ya veis! escribir me da buen rollo, le da ese puntito a mi felicidad. 

Esa pizca de color y sabor. 

La alegría justa. La tristeza necesaria. 

La ternura precisa. 

Esa mezcla idónea para olvidar y vivir con tranquilidad.

¡Ya veis! escribir es como soñar; me anima a vivir, me deja volar. Unas veces vuelo alto, otras a ras del suelo. 

Me gusta viajar en un rayo de luz y visitar esos lugares, que nunca imaginé que habría en el cielo.

¡Ya veis! escribir acentúa mi locura, me asomo y grito tú nombre, luego me escondo detrás la de la bruma.

¡Ya veis! escribir me hace correr, saltar y bailar. 

Puedo callar, reir o gritar. 

Me cede el paso, me abre puertas y ventanas. 

Puedo buscar tesoros, tapar vacíos, pasarlo a limpio y volver a empezar.

¡Ya ves! que fácil es, solo has de cerrar los ojos y dejarte llevar.  

¡Ya veis!

Tiene la Luna

Tiene la luna heridas, que la noche nos enseña y el día las mitiga.

Tiene mi cama mil esquinas y un arco alrededor, tiene sueños, tiene amor, secretos, ganas y rutinas.

Tiene pudor mi corazón y oculta su cara, la esconde callada, no se deja ver, ni responde a tú llamada, y si la miras, se gira, sonríe tímidamente y se le pone colorada.

No me esperes ésta noche, tengo el sueño en el carajo y las ganas decaidas. Quizás me vaya a pasar un tiempo a un par de nubes más abajo.

Tal vez mañana sea diferente, tal vez un nuevo día. Quizás volvamos a coincidir otra vez, delante del espejo, cuando sujeto tú mano, y te beso la frente....

©ILS

Gracias Luis A. Mestre

Corta el cielo su silueta, altiva, valiente, distinta, indiscreta.

El silencio que la habita, sólo lo rompen el piar de pájaros y el chirrido de grillos, que inquietos preguntan por él. 

Ventanas sin cristales, muros heridos de muerte, tejados sin tejas, paredes desconchadas. 

El abandono es ahora el morador, de la otrora torre de los Mestre. 

¿Dónde queda el magestuoso porte, la grandiosidad de la que fue casa del poeta, que aún recuerda a Pondal, Emilia Pardo, Manuel Murguía, Curros Enríquez, José Ogea, y Valentín Lamas Carvajal.

¡Ya no hay nadie, que encienda la chimenea, Ya nadie abre las puertas y ventanas, para recibir al que lo requiera. 

La noche y el día, le echan de menos, añoran observarlo, cuando, entre estrofa y estrofa, contemplaba desde el mirador, como la luna besaba la Ria.

Ya no se escucha el gramófono, si acaso la ausencia, el vacío, la desolación, del antaño hermoso jardín, recogido y frondoso, con su muro alrededor.

El piano se quedó mudo, roto de pena, y soledad.

¿Sabes Luis?, ¡siento tristeza!, tristeza de ver tu Torre, así, derrotada, abandonada, dejada de la mano de Dios. 

Tú, que lo diste todo, abrigo, cobijo, un techo y comida al necesitado.

La miro y se me parte el corazón , el alma y el sentido. 

Tengo pena de no verla, vestida y arreglada, como preparándose para una fiesta, para un nuevo baile. Con sú galería, sú pazo, sú capilla, engalanados para la ocasión.

¿Quién convencerá al tiempo, para que pase suave, sin romper más platos, para que no tire más paredes, o la carcoma, no afecte tanto a la madera?

¡Ay Luis, quien pudiera volver a ver aquel salón árabe, sus cuadros, sú escalera, sus mosaicos y el balcón que miraba a la calle. 

A veces, cierro los ojos y deseo volver a verla altiva, valiente, rompiendo el cielo, con su silueta distinta, indiscreta.

Pasar un rato en ella, corretear por el salón japonés, aquel dónde mi padre, quizá ya soñaba con ser doctor.

Sabes Luis? Ésta fue la mejor manera que encontré, para agradecerte la poesía, que de alguna manera has despertado en mi.  

Y si un día falta esa Torre, algo de mi, algo de O Grove, se irá con ella.

©ILS2021

 

Los puedos

Los puedos.

Puedo perdonarte los sueños, los pensamientos y las noches en vela. 

Aletear mil veces sin parar o escalar la montaña más alta bajo el mar.

Puedo vivir sin ruidos, viajar a dedo, cerrar los ojos y fingir que no tengo miedo. Dejar de respirar hasta quedar sin aliento, subir las dunas y hacerme cargo de mis dudas. 

Puedo pasar un día sin hacer poesía, perder la razón en la primera ocasión y escuchar mil veces, el estribillo de nuestra canción. 

Puedo ser majadero y pasar una noche inoportuna, en la cara oculta de la luna. Responder preguntas sin respuesta, regalarte un clavel, y tocar con los ojos cerrados el bolero de Ravel.

Puedo guardar silencio y mirar sin pestañear mi reflejo en el espejo, visitar mil monumentos y dar la vuelta en la rotonda de los vientos.

Puedo olvidarte, pero mi corazón, no pone nada de su parte.

Las mentiras de tú corazón

Vendí objetos perdidos, empeñé vidas, alquile muertes, y traspasé inmundicias y vacíos. 

Fui del amor un maestro, conseguí que las dudas pasaran por el aro.

Olvidé la llave que guardaba los deseos, y perdí los recuerdos que sabían lo nuestro.

No me libre de los males, ni del pasado, ni del presente e hice un pacto con el futuro, para no negar lo evidente.

Hice un puzzle con alguna pieza marcada. Supe un poco de todo y mucho de nada. 

Hice buenas migas con la fotografía e inmortalicé el miedo, y alguna pesadilla.

Viví en el canto de un recuerdo, fui vecino del diablo, y durante un tiempo, hice las más cuerdas locuras sin medir las consecuencias. 

Eso sí, me enamoré de ti, sin comprensión, creyéndome todas las mentiras de tu corazón.

©ILS

Su sonrisa

Su sonrisa se me quedó tatuada en la piel de la mirada. 

Su alegría contagiosa que alegre me envuelve, cual pandemia peligrosa.

Sus besos y caricias que no avisan, que provocan, que me alegran cuando reclaman otra noche generosa.

Sus achuchones que me dan la vida, sin opción, ni condición. 

Esa cicatriz que me aprieta la alegría, esa pena que se ríe del dolor, esa mirada furtiva que se vuelve poesía, si me mira con lujuria, si me habla con amor.

©ILS

Le regaló

No eran solo palabras más o menos hermosas, o frases entrelazadas, con rima e ilusión. 

Eran los versos que escribió, con nervios, temor y esa extraña lógica del loco que anda suelto, lleno, llenito de amor. 

Eran poemas que hablaban de lo extraño, de lo corriente, de lo vivido y lo soñado. De su cobardía, su desnudez, su pudor, y su valentía.

Dejó los luegos pa después, y el olvido en un rincón. Dejo los quizás y los tal vez.  Los noes ya no niegan, y los sies, le dan la razón.

La cordura, coleguea, con la locura, ¡dicen que lo merece, la ocasión!

Escribió para tí, para gritar ese verbo que callas. Para vivir, para poner en orden, lo revuelto. 

Para que el mundo cobre sentido, cuando se divierten los canallas.

Era su legado confeso, un pequeño folleto, para ser leído y acariciado, con ese tacto a nuevo, con ese olor característico del papel, recién impreso. 

Era el producto de sus idas y venidas, de sus altibajos, de sus penas y alegrías.

Era su vida expuesta, callada, y atrevida. 

No eran escritos sin ton, ni son, eran relatos, para  los que les gusta cerrar los ojos y echar a volar. Para los que no entienden el silencio de los delitos, que se cometen con el corazón.

El mercadillo

Tiene un pequeño puesto en el mercadillo de antigüedades, los fines de semana y también en navidades.

Vende muñecos de latón y madera, lámparas de araña, flexos, quinqués, y alguna báscula romana. 

Tiene brújulas y sestantes, eso sí, ¡de los de antes! Monedas y billetes de otros planetas. Llaves de castillos pequeños y grandes. 

Vestidos de fiestas de guardar, zapatos de cristal en buen uso y botas de montar. 

Cuadros y óleos de autor, sin firma ni pudor, gafas de sol y sombra, también las de bucear.

Encontrarás navajas y cuchillos, planchas de hierro y molinillos de café. Frascos de botica, santos y relicarios, bastones, macetas y muebles de formica.

Figuras de bronce sin brillo, piezas de madera y marfil de todos las formas y tamaños, mecheros a elegir,

palanganas, alfombras y relojes de bolsillo.

Vende gramófonos, cajas de latón, estufas de hierro, máquinas de escribir y cabezales de camas. 

También, ánforas escribanías y espejos oxidados.

En la sección de lectura, encontrarás, discos descoloridos, sellos, libros de cuarta mano y enciclopedias de pintura.

Restaura muebles en buen estado, y juguetes de la posguerra. 

Su mujer, en una esquina, y en sus ratos libres, te cose un botón, una codera o te repara la rodillera.

©ILS

Ver para creer

He visto a personajes, que bajo el paraguas de un partido político, robaron a manos llenas, ¡Y no pasa nada!

A otros decir una cosa en televisión, delante de toda España, y a los quince días, hacer lo contrario ¡Y no pasa nada!

Algunos se permiten la licencia de añadir un máster a su currículum sin tenerlo, !y no pasa nada!

Otros alientan la violencia callejera,¡Y no pasa nada!

Incluso he visto a un comunista, multiplicar por seis su patrimonio en 5años. Y a una ex presidenta de una comunidad autónoma, tener en cinco años un patrimonio de 80,69€.

He visto a políticos diciendo que van a subir los sueldos, y los únicos sueldos que suben, son los de ellos.

He visto a herederos de terroristas, que no pidieron perdón por sus actos, teniendo una mano en las riendas de nuestro país y nuestro bienestar, ¡Y no pasa nada!

He visto al gobierno manifestándose. A un ministro desmentir a otro, ¡y no pasa nada!

He visto a progresistas quemar una bandera de España, ¡Y no pasa nada!

He visto a una ministra, diciéndonos, que nuestros hijos, no son nuestros. A un juez, que luchó contra el terrorismo, ahora acercando presos para que estén más cómodos. Sólo nos falta ponerle un pisito y una paga.

He visto a políticos defendiendo a los ocupas. A partidos repartiendo sobres con dinero, ¡y por lo visto, ninguno de ellos ha visto nada!

Hemos visto, como la luz, el gas y los carburantes, siguen subiendo, ¡Y no pasa nada!

Hemos descubierto que Madrid, está llena, llenita de fascistas asesinos y criminales.

¿Hacia dónde vamos? ¿A que nos conduce tanto odio?

Seamos sinceros, la enfermedad de éste país, es el político, sea del color que sea. Qué para tapar sus carencias, contrata a dedo a cientos de asesores, multiplicando nuestro gastó público. 

Y ¿Cuántos políticos dimitieron?

El político han de ser como la esposa de César, no solo debe ser honesto, sino parecerlo.