Los puedos

Los puedos.

Puedo perdonarte los sueños, los pensamientos y las noches en vela. 

Aletear mil veces sin parar o escalar la montaña más alta bajo el mar.

Puedo vivir sin ruidos, viajar a dedo, cerrar los ojos y fingir que no tengo miedo. Dejar de respirar hasta quedar sin aliento, subir las dunas y hacerme cargo de mis dudas. 

Puedo pasar un día sin hacer poesía, perder la razón en la primera ocasión y escuchar mil veces, el estribillo de nuestra canción. 

Puedo ser majadero y pasar una noche inoportuna, en la cara oculta de la luna. Responder preguntas sin respuesta, regalarte un clavel, y tocar con los ojos cerrados el bolero de Ravel.

Puedo guardar silencio y mirar sin pestañear mi reflejo en el espejo, visitar mil monumentos y dar la vuelta en la rotonda de los vientos.

Puedo olvidarte, pero mi corazón, no pone nada de su parte.

Las mentiras de tú corazón

Vendí objetos perdidos, empeñé vidas, alquile muertes, y traspasé inmundicias y vacíos. 

Fui del amor un maestro, conseguí que las dudas pasaran por el aro.

Olvidé la llave que guardaba los deseos, y perdí los recuerdos que sabían lo nuestro.

No me libre de los males, ni del pasado, ni del presente e hice un pacto con el futuro, para no negar lo evidente.

Hice un puzzle con alguna pieza marcada. Supe un poco de todo y mucho de nada. 

Hice buenas migas con la fotografía e inmortalicé el miedo, y alguna pesadilla.

Viví en el canto de un recuerdo, fui vecino del diablo, y durante un tiempo, hice las más cuerdas locuras sin medir las consecuencias. 

Eso sí, me enamoré de ti, sin comprensión, creyéndome todas las mentiras de tu corazón.

©ILS

Su sonrisa

Su sonrisa se me quedó tatuada en la piel de la mirada. 

Su alegría contagiosa que alegre me envuelve, cual pandemia peligrosa.

Sus besos y caricias que no avisan, que provocan, que me alegran cuando reclaman otra noche generosa.

Sus achuchones que me dan la vida, sin opción, ni condición. 

Esa cicatriz que me aprieta la alegría, esa pena que se ríe del dolor, esa mirada furtiva que se vuelve poesía, si me mira con lujuria, si me habla con amor.

©ILS

Le regaló

No eran solo palabras más o menos hermosas, o frases entrelazadas, con rima e ilusión. 

Eran los versos que escribió, con nervios, temor y esa extraña lógica del loco que anda suelto, lleno, llenito de amor. 

Eran poemas que hablaban de lo extraño, de lo corriente, de lo vivido y lo soñado. De su cobardía, su desnudez, su pudor, y su valentía.

Dejó los luegos pa después, y el olvido en un rincón. Dejo los quizás y los tal vez.  Los noes ya no niegan, y los sies, le dan la razón.

La cordura, coleguea, con la locura, ¡dicen que lo merece, la ocasión!

Escribió para tí, para gritar ese verbo que callas. Para vivir, para poner en orden, lo revuelto. 

Para que el mundo cobre sentido, cuando se divierten los canallas.

Era su legado confeso, un pequeño folleto, para ser leído y acariciado, con ese tacto a nuevo, con ese olor característico del papel, recién impreso. 

Era el producto de sus idas y venidas, de sus altibajos, de sus penas y alegrías.

Era su vida expuesta, callada, y atrevida. 

No eran escritos sin ton, ni son, eran relatos, para  los que les gusta cerrar los ojos y echar a volar. Para los que no entienden el silencio de los delitos, que se cometen con el corazón.

El mercadillo

Tiene un pequeño puesto en el mercadillo de antigüedades, los fines de semana y también en navidades.

Vende muñecos de latón y madera, lámparas de araña, flexos, quinqués, y alguna báscula romana. 

Tiene brújulas y sestantes, eso sí, ¡de los de antes! Monedas y billetes de otros planetas. Llaves de castillos pequeños y grandes. 

Vestidos de fiestas de guardar, zapatos de cristal en buen uso y botas de montar. 

Cuadros y óleos de autor, sin firma ni pudor, gafas de sol y sombra, también las de bucear.

Encontrarás navajas y cuchillos, planchas de hierro y molinillos de café. Frascos de botica, santos y relicarios, bastones, macetas y muebles de formica.

Figuras de bronce sin brillo, piezas de madera y marfil de todos las formas y tamaños, mecheros a elegir,

palanganas, alfombras y relojes de bolsillo.

Vende gramófonos, cajas de latón, estufas de hierro, máquinas de escribir y cabezales de camas. 

También, ánforas escribanías y espejos oxidados.

En la sección de lectura, encontrarás, discos descoloridos, sellos, libros de cuarta mano y enciclopedias de pintura.

Restaura muebles en buen estado, y juguetes de la posguerra. 

Su mujer, en una esquina, y en sus ratos libres, te cose un botón, una codera o te repara la rodillera.

©ILS

Ver para creer

He visto a personajes, que bajo el paraguas de un partido político, robaron a manos llenas, ¡Y no pasa nada!

A otros decir una cosa en televisión, delante de toda España, y a los quince días, hacer lo contrario ¡Y no pasa nada!

Algunos se permiten la licencia de añadir un máster a su currículum sin tenerlo, !y no pasa nada!

Otros alientan la violencia callejera,¡Y no pasa nada!

Incluso he visto a un comunista, multiplicar por seis su patrimonio en 5años. Y a una ex presidenta de una comunidad autónoma, tener en cinco años un patrimonio de 80,69€.

He visto a políticos diciendo que van a subir los sueldos, y los únicos sueldos que suben, son los de ellos.

He visto a herederos de terroristas, que no pidieron perdón por sus actos, teniendo una mano en las riendas de nuestro país y nuestro bienestar, ¡Y no pasa nada!

He visto al gobierno manifestándose. A un ministro desmentir a otro, ¡y no pasa nada!

He visto a progresistas quemar una bandera de España, ¡Y no pasa nada!

He visto a una ministra, diciéndonos, que nuestros hijos, no son nuestros. A un juez, que luchó contra el terrorismo, ahora acercando presos para que estén más cómodos. Sólo nos falta ponerle un pisito y una paga.

He visto a políticos defendiendo a los ocupas. A partidos repartiendo sobres con dinero, ¡y por lo visto, ninguno de ellos ha visto nada!

Hemos visto, como la luz, el gas y los carburantes, siguen subiendo, ¡Y no pasa nada!

Hemos descubierto que Madrid, está llena, llenita de fascistas asesinos y criminales.

¿Hacia dónde vamos? ¿A que nos conduce tanto odio?

Seamos sinceros, la enfermedad de éste país, es el político, sea del color que sea. Qué para tapar sus carencias, contrata a dedo a cientos de asesores, multiplicando nuestro gastó público. 

Y ¿Cuántos políticos dimitieron?

El político han de ser como la esposa de César, no solo debe ser honesto, sino parecerlo.

Entre tu piel y la mía

Entre tú piel y la mía, no quedaba un espacio vacío.
No cabía olvido, ni silencio, no habitaba el dolor, 

ni un minuto perdido.
Mal vivo hoy el trance, 

mal se adaptan ya mis sueños, y los versos que te escribo, se resienten de éste vilo.

Oye éste grito que callo, suena con rabia y dolor. 
Quiero tapar éstos huecos, y sentir otra vez el amor. 

¿Quién le dirá a la luna, que no deje de brillar? ¿Quién besará hoy tus labios? ¡Que ya no escucho tu voz! 

Ya no te siento, querida, ya no hay latido que valga,  solo noto el dolor de ésta pena, por dónde se me escapa el alma.

Queda un silencio que abrazo, una rutina vacía, una cama que se ha convertido en extraña. 

Tal vez exista otro nombre, ... otro amor, que se interpone entre tu piel y la mía.

Incluso

Incluso cuando no te quiero, pienso en ti y siento que siempre te he dado, lo mejor de mi.

Incluso cuando me mientes, le hablo al espejo de ti, y él tampoco entiende, los motivos, la razón, el por qué eres así. 

Incluso tengo las heridas enseñadas y ya sólo me duelen, cuando después de otra mentira, ¡te enfadas!

Incluso el viento, no entiende la situación.

Esas promesas vacías, esas mentirijillas que inexplicablemente, le gusta escuchar a mi corazón.

Incluso me gusta pensar que alguna vez me quisiste, pero, ¡había olvidado lo difícil que es olvidar!

Maldita pandemia

¿De quien fue la culpa? ¿En qué momento hicimos algo mal?

Qué sí un pangolín, qué sí los chinos o algún laboratorio que el experimento, se le fue de las manos. 

Quizá fue que pulsamos el botón equivocado, o aquella uva, que se nos atragantó, desencadenando ésta carallada.

Sea como fuere, tenemos que vivir con él. ¡Y vivimos con él!

Aprendimos a respirar lo exhalado, a sonreír con la mirada, a tener miedo, e incluso a ver con vaho. 

Tenemos las orejas de soplillo, y nos saludamos con el codo. Apenas conocemos a la gente y cambiamos de acera, cuando vemos a alguien, no lleva mascarilla.

Desinfectamos la compra, nos  lavamos las manos ochocientas veces al día, y escuchamos con asombro las estadísticas de brotes, el número de infecciones y defunciones, por culpa de éste virus del carajo.

Algunos procuramos respetar las normas, aunque muchos otros, se las pasan por el forro de los cojones. 

Ya estamos en la cuarta ola, en un túnel, al que todavía no le vemos el final. 

¿Qué pasará cuando ésto se acabe? ¿Saldremos a la calle como posesos a dar besos a todos bicho viviente? ¿O tendremos esa lógica desconfianza?

¿Conoceremos a los amigos sin mascarilla? ¿Sabremos dar un abrazo?. 

¡Próximamente en el Netflix real!

La mal llamada "clase política"

Los rojos están a la izquierda, los morados, a la izquierda de la izquierda, al lado de unos verdes, verde pocho.
Los naranjas están en el centro, centro izquierda, los azules a la derecha y los verdes fosforito a la derecha de los azules.
Los morados son amigos de los rojos y de los verde pocho, pero odian a los verdes fosforitos, a los azules y a los naranjas.
Los naranjas, a veces le hacen ojitos a los rojos, pero no a los morados.
Los rojos hablan mal de los azules y de los naranjas, pero no pueden ver a los verdes fosforitos. Los azules tratan de justificar lo injustificable. Los rojos esconden la cabeza como queriendo decir que ellos no han hecho nada malo. Pero también hicieron de las suyas.
Los morados, no sé si pisar moqueta les sentó bien, se les está cambiando el color. Ahora son morado, casta.
El juego es tratar de "gobernar" a cualquier precio, se puede mentir, desmentir, difamar, robar, cambiar de chaqueta, y nunca, nunca dimitir.
Todos tienen pasado, presente y futuro. Todos tapan sus vergüenzas detrás del color aforado.
Y ninguno debería de dar lecciones de honestidad, porque todos tienen muchas cosas que esconder.
Así es la vida en el hemiciclo, un gallinero, donde los gallos, lucen sus mejores plumas y juegan a ver quién cacarea más alto.
Allí es donde, nos avergonzamos de la mal llamada "clase política".
Ahh, y si tuviera que elegir un color, elegiría el color transparente.
Pero, lamentablemente, no hay ninguno.