Me cantan

Me cantan el sol y la luna, me cantan las estrellas cuando se esconden detrás de la bruma. Me llega un soplo de viento, me susurran tu lamento, me llaman y acudo a tu encuentro.

Me llama tu voz, aquella canción, aquel café que derramé, aquel adiós que una vez te reproché. Me llama el momento, me viene a la memoria aquel poema, aquellas letras que escribí mientras dormías.

Me cantan el tiempo y tu compañía, tu reflejo en el espejo, tu simetría. Tus formas, tu gentileza, ver lo que hay debajo de tu corteza. Me canta tu sombra, hacer noche en tu regazo, vivir esto y amanecer en un abrazo.

Me canta un libro abierto, un parpadeo, la excitación de nuestro encuentro. Me canta una cita, el cuaderno para pasar una temporada en el infierno. Me canta el cielo, una herida de guerra, una frase cansina y mi alergia a la rutina.

Me canta tu mirada, el sabor de aquel beso que me diste a mí llegada. Me cantan tu sonrisa y el eco de tu voz, tus huidas y a perderte un miedo atroz. Me cantan los pliegues de tu piel, este alegrón, los pedacitos de esta canción

Pelirroja

Es pelirroja y me ha ganado una partida. Se me acerca, me sonroja, me tienta, me invita, me desorienta. Me aprieta las emociones, me retuerce las ganas, brotan en mi, un manojo de sensaciones. Cuándo sus ojos verdes me miran, el corazón se me acelera, me tiemblan las rodillas y con cara de bobo, no puedo evitar decir alguna tontería. Me arregla lo roto, me envuelve en su sonrisa y con su alegría me da la puntilla. Me sabe a poco, me encandila, me tiene, me hace papilla.

Sus formas me apetecen, su alegría me enloquece, su dulzura me puede. La miro como quien mira un libro, tocándola, oliéndola y sintiéndola. La veo como quien ve la felicidad, a corazón abierto, sin prisas, con la mejor de mis sonrisas. Me armo de valor y ofreciéndole mi mano, la invito a pasear o a tomar en café en cualquier bar.

Su conversación es directa, alegre y selecta. Su presencia, elegante y discreta, su porte perfecto, su olor y su sabor, apetecible e indescriptible.

La conocí el dia que me morí y gracias a ella, resucité.

Rebelión a bordo

Mi cordura se ha enamorado de mi locura, mis pros le echan un pulso a mis contras, mi equilibrio se desequilibra y me seriedad se parte de risa.

Mi pie izquierdo le pone la zancadilla al derecho, mi genio se enoja con mi carácter, mi posible hace lo imposible.

Mis silencios gritan y mi ausencia requiere mi presencia.

Mi corazón no encuentra su media naranja, mi quiero se alía con mi puedo. Mis ganas remolonean en mi cama, mis sueños se despiertan y todo lo aprietan.

Mis manos aplauden y me hacen la ola. Mi lado bueno me hace putadas, el malo, como no, se ha puesto de su lado.

Mi casa es alucinante

Mi casa es alucinante, tiene una ventana por detrás y otra por delante

Es mi rinconcito, mi hogar, allí donde me gusta regresar. Donde mis sueños, hacen migas con la locura. Mi imaginación, trasnocha con la cordura  y con la verdad y en alguna ocasión, juntas se convierten en realidad. 

Allí acudo cada noche para escribir, descansar y soñar. Es mi refugio de guerrero, mi esquinita, allí donde acudo a bailar.

Mi casa es acogedora y pequeñita, fresca y calentita. Está protegida de un lado por una tribu de indios Navajos y por el otro por un millón de renacuajos. Peter pan y Campanilla vuelan por la noche de bombilla en bombilla. Robinson Crusoe y Viernes, toman café y pacharán alguna tarde que otra con Los tres Mosqueteros y D´artagnan.

Es el coto de caza de Shere Khan, donde Mowgli, Baloo y sus amigos lo evitan, se esconden, se suben a los arboles, cuando lo necesitan.

Mi casa es alucinante, no es como las de antes, algunas veces es la cueva de Alibabá, un refugio de mutantes, la selva negra, un safari por el desierto del Kalahari, Ñus, Jirafas, Leones. Aladin se pasea en su alfombra mágica, cuando no discute con Merlín. Gepetto hace maravillas para reparar a Pinocho de sus fechorías.

En mi casa el viento gira, da la vuelta y coge aliento. De noche hay todo un elenco de personajes que se retiran al amanecer. Están los duendecillos que lo limpian todo con sus cepillos, las Hadas que revolotean iluminando la oscuridad, las brujas y los dragones. Esta también Betti Boop, Alicia, Bambi, el pirata Barba azul y Cleopatra. La Bella durmiente también suele acudir cuando hay ambiente.

Mi casa es alucinante.

Era un escritor

Era un escritor callejero, letrista y titiritero. Componedor de rimas, versos y reversos.

A las letras, melodía le ponía, a las palabras, movimiento procuraba y el conjunto, en armonía, por momentos sucumbía.

De sus versos, silencios, de sus rimas, pantomimas y de sus escritos, sueños gratuitos.

Era un escritor fuera de lo corriente, un extraño entre la gente.  Lo mismo describía el runrún de un disparate, el subidón del colgado, una pasada de frenada, o el alegrón del desempate.

Era como una descarga eléctrica, un cortocircuito fortuito, un payaso taciturno, un revés, un traspiés, el superhéroe de turno, aquel gigante con alas en los pies.

Era un escritor, consumidor de folios, lápices y bolígrafos de colores; bebedor de cerveza y menta poleo. Era el compositor de aquella melodía que nos despertaba cada dia.

Escribía sueños de papel, cartas a granel, aventuras y batallitas de cuartel.

Corredor de fondo, reportero viajero y malabarista. Soñador empedernido y sobretodo un macarra altruista.