Un traficante de pesadillas y sueños imposibles.
Al que le duelen las cicatrices de las mentiras.
Y las frustraciones de las cosas, que avivan las luces de las bombillas.
Como un idiota, en ese extraño momento, en el que las casualidades se alían con las divinidades.
Y juegan a quererte,
esperando turno, en una película sin argumento.
Como un idiota que no suelta la pelota, como un tonto que camina en sentido contrario.
Que abre el libro de las culpas,
a la espera de un milagro.
Como un idiota que después de muchas luchas, no es ni fulano, ni mengano.
Y sigue esperando que la ternura se ponga de moda, y que el amor, le haga un regalo.
(De mi libro "Universos")
ILS
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